7.4.09

c'est la vie.

Não diria que sou como Fernando Pessoa (tenho mais parafusos?) mas, tenho a dor de pensar que ele tanto falava.
Aulas e aulas de português a interpretar poemas com aquele sentido critico e abstracto que a professora dizia gostar, tsss julgava eu entendê-los.
Só agora os compreendo no verdadeiro sentido da sua criação. E só agora entendo o que é a dor de pensar. Esta tarde pensei muito. Demais talvez. Resultado? Doeu.
Dói ver alguém de quem se quer bem, sofrer por coisas completamente estúpidas como uma simples falha de comunicação. Mas dói e dói como se fosse em nós próprios. Isso corrói.
Gostava não de poder mudar as coisas más do mundo (não saía daqui) mas dava tudo pra mudar as coisas más do meu mundo. Afinal de contas, se não formos verdadeiramente felizes, não formos de encontro às coisas que gostamos, qual é a nossa função? Não passamos de marionetas.

blablabla.
sim, estou deprimida.

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